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WWE, Dennis Rodman verrà inserito nella Hall of Fame

di Carmen Apadula 22 Marzo 2026

Dennis Rodman, già membro della Naismith Memorial Basketball Hall of Fame dal 2011, entrerà a far parte anche della WWE Hall of Fame.

Rodman, cinque volte campione NBA, vanta quattro incontri di wrestling professionistico in carriera, tre dei quali disputati nella WCW. Ha debuttato nel 1997 e, come è noto, nel 1998 ha saltato un allenamento durante le NBA Finals per partecipare al “WCW Monday Nitro”, dove ha fatto coppia con Hulk Hogan per combattere contro Diamond Dallas Page e Karl Malone.

La cerimonia di inserimento si terrà il 17 aprile, a Las Vegas, nell’ambito del WrestleMania Weekend.

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Dal ferro al tappeto: la seconda vita della sfida tra Rodman e Malone

di Carmen Apadula 18 Agosto 2025

Scritto da Carmen Apadula

Nell’estate del 1998 il confine tra sport e spettacolo si fece sottilissimo, fino quasi a dissolversi. Gli appassionati di basket avevano ancora negli occhi le immagini di una delle NBA Finals più seguite di sempre: Chicago Bulls contro Utah Jazz, Michael Jordan al suo ultimo capolavoro con la maglia numero 23. Attorno a lui, i due protagonisti silenziosi ma determinanti di quella rivalità. Dennis Rodman e Karl Malone. Uno era il ribelle dai capelli fluorescenti, il difensore implacabile che faceva impazzire gli avversari e i giornalisti con le sue eccentricità; l’altro era The Mailman, il postino che consegnava punti e rimbalzi con una regolarità impressionante, simbolo della costanza e del lavoro duro. Pochi avrebbero immaginato che, a distanza di settimane da quella sfida sul parquet, i due si sarebbero ritrovati faccia a faccia. Non per contendersi un titolo NBA, ma per condividere un ring di wrestling, davanti a un pubblico che urlava più per Hulk Hogan che per Jordan.

WCW in guerra mediatica: cambiare le regole per dominare lo show

Per capire come si arrivò a un evento così singolare, bisogna tornare a quel periodo particolare in cui il wrestling, in America, non era solo intrattenimento di nicchia. A metà degli anni ’90, la WCW viveva un momento d’oro: la compagnia di Ted Turner era in piena guerra televisiva con la WWF di Vince McMahon, e la concorrenza spingeva entrambe le federazioni a cercare colpi di scena sempre più clamorosi. La WCW aveva trovato la sua arma nell’nWo, il New World Order, un gruppo di lottatori ribelli, guidati da un Hulk Hogan che aveva cambiato pelle, abbandonando l’icona positiva degli anni ’80 per vestire i panni del villain assoluto. In quel contesto, l’idea di coinvolgere personaggi famosi al di fuori del ring non era una trovata estemporanea, ma una strategia precisa: attirare i riflettori dei media mainstream e trasformare il wrestling in evento globale.

Dennis Rodman fu la carta più imprevedibile di questo mazzo. Già nel 1997, mentre ancora giocava nei Bulls, aveva fatto la sua prima comparsa in WCW. La sua amicizia con Hulk Hogan e la sua naturale predisposizione allo show, lo rendevano perfetto per l’universo del wrestling. Rodman non era soltanto un atleta: era una calamita per l’attenzione, un personaggio larger than life che sembrava nato per il palcoscenico. Entrare a far parte dell’nWo era quasi naturale per lui: l’estetica ribelle, il caos, l’anarchia di quella stable combaciavano perfettamente con la sua immagine pubblica. In più, la WCW sapeva che ogni apparizione del Worm avrebbe generato titoli sui giornali sportivi e scandalistici, catturando l’interesse di un pubblico che normalmente non seguiva il wrestling.

Ma, nel 1998, la WCW decise di alzare ancora di più la posta in gioco. Se Rodman era ormai un habitué del ring, perché non contrapporgli il suo rivale diretto dell’NBA? Karl Malone era il suo esatto opposto: disciplinato, muscolare, meno appariscente fuori dal campo ma con un carisma naturale che lo rendeva rispettato da compagni e avversari. Quando accettò l’invito della WCW, molti rimasero sorpresi. Malone non aveva nulla da guadagnare in termini di immagine. Eppure, la prospettiva di continuare quella rivalità, in un contesto completamente diverso, lo intrigava. Al suo fianco ci sarebbe stato Diamond Dallas Page, uno dei buoni più amati della compagnia, simbolo di determinazione e resilienza. In un colpo solo, la WCW aveva creato un main event perfetto: Hogan e Rodman contro DDP e Malone, il tutto sotto i riflettori di Bash at the Beach, uno dei pay-per-view di punta.

Bash at the Beach 1998: da squadra alle Finals a squadra sul ring

Il 12 luglio 1998, ad Hollywood Beach, la scena fu surreale. L’arena era gremita e l’hype costruito nelle settimane precedenti aveva funzionato: le telecamere indugiavano sui volti degli spettatori increduli, consapevoli di assistere a qualcosa di unico. Il match in sé, a livello tecnico, non passò certo alla storia: Rodman si dimostrò più sciolto e abituato a muoversi sul ring, mentre Malone mise in mostra tutta la sua potenza fisica ma anche la sua inesperienza nelle dinamiche del wrestling. Le sequenze erano lente, costruite più sul pathos che sull’azione, ma il pubblico non cercava un clinic tecnico: voleva vedere la continuazione di una saga che aveva già acceso l’immaginario sportivo. Ogni contatto tra Rodman e Malone veniva accolto come un momento epico, un prolungamento simbolico delle battaglie sotto i tabelloni NBA.

Le reazioni furono contrastanti. I puristi del wrestling storsero il naso: lottatori professionisti che avevano speso anni ad allenarsi si vedevano superati da star esterne, ingaggiate per una sola sera e con stipendi esorbitanti. Ma, dal punto di vista mediatico, fu un successo. I giornali sportivi non poterono ignorare la notizia, le televisioni ripresero le immagini, e la WCW riuscì a ritagliarsi un’eco che andava ben oltre i confini degli appassionati di wrestling. In fondo, quello che contava era l’impatto: due titani dell’NBA che, pochi giorni dopo essersi sfidati per il titolo, si trovavano a condividere un ring da intrattenimento. Un cortocircuito culturale che raccontava meglio di mille parole l’America degli anni ’90, sospesa tra sport professionistico e show-business.

Un surreale crossover che ha lasciato il segno: cultura pop tra rimbalzi e body-slam

A posteriori, quel match non cambiò le sorti della WCW. L’ondata della WWF era ormai inarrestabile, con l’Attitude Era che stava conquistando le masse grazie a personaggi come Stone Cold Steve Austin e The Rock. Tuttavia, lo scontro tra Rodman e Malone resta scolpito nella memoria collettiva come uno degli esperimenti più audaci e curiosi mai tentati da una federazione di wrestling. Anticipò altri crossover, come l’apparizione di Mike Tyson in WWF o l’ingresso, anni dopo, di Shaquille O’Neal in AEW. Ma, soprattutto, rappresenta un momento in cui la linea tra finzione e realtà si fece labile: non era più solo uno show. Era la trasformazione di una rivalità sportiva vera in spettacolo di intrattenimento, con tutto il fascino e le contraddizioni che questo comporta.

Oggi, a distanza di oltre venticinque anni, rivedere quel match provoca un misto di nostalgia e incredulità. Nostalgia per un’epoca in cui i confini tra discipline si potevano infrangere senza troppe regole, e incredulità nel pensare che due giocatori NBA di primissima fascia, in piena carriera, potessero rischiare di salire su un ring pochi giorni dopo una finale. Rodman e Malone non furono mai davvero lottatori, ma in quella notte del luglio ’98 interpretarono la parte che il pubblico voleva vedere: due gladiatori moderni, pronti a continuare la loro sfida sotto una luce diversa. Non fu un match indimenticabile per tecnica, ma fu un pezzo di cultura pop. E forse è proprio questo il motivo per cui, ancora oggi, quando si parla del matrimonio tra basket e wrestling, il pensiero va subito a quella strana, indimenticabile serata di Bash at the Beach.

18 Agosto 2025 0 commenti

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WWE e Arabia Saudita: lo spettacolo che diventa geopolitica

di Carmen Apadula 28 Luglio 2025

Scritto da Carmen Apadula

C’è una frase che si sente spesso negli uffici della WWE: “It’s not wrestling, it’s entertainment.”

È il mantra di Vince McMahon. Ma quando la WWE firma nel 2018 un contratto decennale , stimato tra 450 e 500 milioni di dollari con la General Sports Authority dell’Arabia Saudita, quella frase cambia significato. Non è più intrattenimento: è soft power, è diplomazia spettacolare, è il wrestling come strumento di politica estera.

L’accordo rientra nel programma Vision 2030 di Mohammed bin Salman, che punta a diversificare l’economia saudita e presentare il regno come una destinazione “moderna” per turismo e sport. La WWE diventa così ambasciatrice involontaria di questa narrativa: dieci anni di show, almeno due all’anno, con la promessa di grandi match“mai visti prima”.

Il patto con il diavolo (in giacca scintillante)

Per la WWE, l’operazione è tanto semplice quanto cinica: soldi. Tanti, troppi soldi. Nel bilancio 2018, il primo anno dell’accordo, la compagnia registra oltre 100 milioni di dollari di ricavi extra attribuibili agli show sauditi. Una cifra superiore a quanto incassato da WrestleMania 34.

Eppure, è impossibile non notare la contraddizione: la WWE, che in America si vanta di aver “rivoluzionato il ruolo delle donne sul ring” è la stessa WWE che, al Greatest Royal Rumble del 27 aprile 2018 a Jeddah, non ha potuto far esibire nessuna wrestler. Le performer restano a casa, e la compagnia emette un comunicato imbarazzato: “Ci auguriamo di poter includere le donne nei futuri eventi.”

Il messaggio era schizofrenico: empowerment in patria, obbedienza culturale all’estero.

Ma perché proprio la WWE? Perché il wrestling è perfetto per il piano Vision 2030 del principe ereditario.

Il 27 aprile 2018, alla King Abdullah Sports City di Jeddah, va in scena Greatest Royal Rumble: 60.000 spettatori, un evento pompato come “la più grande Royal Rumble di sempre”. Poi, il 2 novembre 2018, a Riyadh arriva Crown Jewel, nonostante le polemiche mondiali seguite all’omicidio del giornalista Jamal Khashoggi, avvenuto solo poche settimane prima (2 ottobre dello stesso anno).

La WWE porta in Arabia Saudita Hulk Hogan (sospeso per anni dopo lo scandalo dei commenti razzisti) per condurre lo show, Shawn Michaels che esce dal ritiro per un match, Undertaker e Triple H che combattono come se fosse il 2002. È una parata di icone americane, una nostalgia messa in scena per rafforzare l’immagine di apertura del regno.

Gli show sono enormi. Greatest Royal Rumble: 50 uomini sul ring, trofeo verde smeraldo e cintura esclusiva assegnata a Braun Strowman. Crown Jewel: Torneo “World Cup” con la tagline “to determine the best in the world” (vinto da Shane McMahon, tra fischi e ironia). Oppure, ancora, il Super ShowDown: match “da sogno” Goldberg vs Undertaker, che finisce in un disastro tecnico (botch clamorosi, Undertaker quasi si infortuna).

Gli spalti sono spesso riempiti da ospiti selezionati, platee di uomini in thobe bianco, famiglie invitate dalle autorità. Non è il pubblico urlante di Chicago: è un pubblico “curato”, gestito come se fosse un evento di Stato.

La questione delle donne: la “rivoluzione” concessa

Nel 2019 arriva la “storica” svolta. Il 31 ottobre, a Riyadh, durante Crown Jewel, Lacey Evans e Natalya diventano le prime due wrestler a combattere in Arabia Saudita.

Ma il “momento rivoluzionario” ha un contorno preciso: entrambe combattono in tute speciali, a maniche lunghe, che coprono interamente il corpo, e prima del match viene mostrato un video “ispirazionale” sul cambiamento sociale saudita.

La WWE celebra l’evento come “un passo avanti”. Ma è un passo controllato, concesso. E soprattutto, arriva solo dopo 18 mesi di critiche, pressioni da sponsor e media occidentali.

Cena, Hogan, Michaels: il prezzo della leggenda

Non tutti i wrestler accettano di partecipare a questi eventi. Ma altri sì. John Cena (programmato per Crown Jewel 2018) si tira indietro dopo l’omicidio Khashoggi, Daniel Bryan rifiuta per motivi etici. Dall’altro lato, Shawn Michaels (ritirato dal 2010) torna sul ring a Crown Jewel 2018, in un match di coppia con Triple H, contro Undertaker e Kane. Hulk Hogan rientra come host, Goldberg e Undertaker combattono un match memorabile… ma per i motivi sbagliati.

Il prezzo della nostalgia è chiaro: il mito si piega al business.

I fan americani ed europei protestano su Twitter, usano hashtag come #CancelCrownJewel, criticano l’operazione.

Eppure, quando gli show vanno in onda su WWE Network (e oggi su Peacock), gli ascolti sono solidi. L’indignazione è “parziale”: si critica, ma si guarda. È la complicità dello spettatore. Come nel kayfabe: tutti sanno che è “falso”, ma scelgono di crederci. E l’Arabia Saudita non si limita alla WWE. Ospita la Formula 1 (dal 2021, GP di Jeddah), investe miliardi nel golf con LIV Golf, compra il Newcastle United in Premier League (tramite il PIF, Public Investment Fund).

Ma la WWE ha qualcosa di unico: non è sport puro, è narrazione pura. Questo significa che l’Arabia Saudita non solo ospita, ma scrive gli eventi. Decide storyline, match, momenti “storici”.

Chi sta usando chi?

La domanda che esce fuori da tutto questo, dunque, è una sola: chi sta usando chi?

La WWE usa l’Arabia Saudita come bancomat. I report finanziari parlano di oltre 100 milioni l’anno solo per gli eventi sauditi. L’Arabia Saudita usa la WWE come spot globale.

È un matrimonio di cinismo.

La WWE in Arabia Saudita è la prova che lo spettacolo non è mai solo spettacolo. Ogni storyline è propaganda, ogni pirotecnico è politica. E forse è questa la vera lezione inquietante: il wrestling, nato come farsa nei luna park americani, oggi è un linguaggio globale del potere.

28 Luglio 2025 0 commenti

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WWE e politica: come Trump è entrato sul ring (e non solo per show)

di Carmen Apadula 28 Luglio 2025

Scritto da Carmen Apadula

C’è una verità che troppi faticano a riconoscere: la WWE non è solo wrestling. È un ecosistema culturale, una macchina narrativa che racconta l’America meglio di qualsiasi sondaggio.

Ogni storyline è un micro-racconto del potere, ogni finta alleanza è un esercizio di diplomazia da manuale, ogni heel turn è un colpo di stato in scala ridotta. Ed è forse per questo che la politica, quella vera, ha sempre sbirciato dentro questo ring scintillante, affascinata dall’idea di parlare alla pancia del pubblico senza dover passare dai soliti intermediari. Il wrestling è populismo in technicolor, con i volti truccati, i corpi oleati, le entrate teatrali. È propaganda compressa in uno show di tre ore.

La WWE è una grammatica culturale americana, una narrazione perpetua dove i ruoli archetipici (l’eroe, il cattivo, il traditore) vengono costantemente reinventati per rispecchiare lo spirito del tempo. Chi la osserva con superficialità vede solo uomini e donne in calzamaglia che si colpiscono con sedie. Chi la osserva con attenzione vede un laboratorio di politica popolare, un ring che funge da barometro sociale.

E se il wrestling è un barometro, la comparsa di Donald Trump sul quadrato non è stata un colpo di scena, ma una conseguenza naturale. Trump non ha “occupato” la WWE. C’è sempre stato, culturalmente. È l’incarnazione vivente dell’estetica WWE: l’esagerazione come lingua madre, l’ostentazione come narrativa, il conflitto come ossigeno.

Trump prima di Trump: i segnali nascosti

Prima di WrestleMania, prima di “Make America Great Again”, c’erano già le prove generali. Negli anni ’80, il giovane magnate di Manhattan ospita due WrestleMania (IV e V) al Trump Plaza di Atlantic City. È lì che comincia il flirt con Vince McMahon: due egomaniaci che parlano lo stesso linguaggio del “più grande, più scintillante, più rumoroso”. Trump non è ancora una star televisiva, ma ha già capito il potenziale del wrestling come cassa di risonanza per il proprio brand.

Non fa ancora promo, ma compare in video, stringe mani, sorride ai wrestler. Sta imparando. Sta assorbendo. Non recita, osserva. È un apprendistato silenzioso, ma fondamentale: quando arriverà la sua ora, sarà pronto a usare il wrestling come fosse un comizio.

Il 2007 è l’anno della consacrazione. WrestleMania 23 diventa teatro della “Battle of the Billionaires”: Donald Trump contro Vince McMahon, con Bobby Lashley e Umaga come proxy. In palio: la testa (metaforica, ma non troppo) del Chairman della WWE.

Quello che succede sul ring sembra pura finzione, ma è più complesso. Trump non “interpreta” un personaggio: fa Trump, ma amplificato. Il miliardario populista, il tycoon che si fa paladino del pubblico contro il boss dispotico. È un ribaltamento dei ruoli geniale: Vince McMahon, l’uomo che “possiede” la WWE, diventa il villain. Trump, l’uomo dei grattacieli, si veste da eroe “del popolo”.

Quella storyline (con tanto di clothesline goffa ma virale, e il famoso “hair shaving”) è stata vista da oltre 80.000 persone dal vivo e milioni a casa. Ma, soprattutto, è stata una lezione di retorica applicata. Trump ha testato il suo metodo: creare nemici, offrirsi come salvatore, generare emozione. La politica, anni dopo, non sarebbe stata diversa.

Il linguaggio comune: promo vs comizi

Chiunque abbia mai ascoltato un promo di Hulk Hogan, The Rock o Stone Cold Steve Austin sa che il wrestling vive di parole rituali: catchphrase, frasi urlate, slogan che il pubblico può ripetere all’unisono.

Trump ha applicato la stessa tecnica ai comizi: “Make America Great Again” è un promo in quattro parole. “Crooked Hillary”, “Sleepy Joe”, “Build the Wall”: sono gimmick linguistiche. E funzionano perché il wrestling ha insegnato al pubblico americano a rispondere a queste parole come a cori da stadio.

Nei comizi di Trump, la folla non ascolta: partecipa. Fisicamente. Canta gli slogan, fischia i “nemici” come si fischia un heel, esplode di gioia a ogni “body slam verbale” contro un avversario.

Il wrestling ha un concetto chiave: kayfabe. È l’accordo tacito per cui “si finge che tutto sia vero”. Gli spettatori sanno che è finzione, ma fingono di non saperlo, perché così l’emozione è più forte.

Ebbene, Trump ha portato il kayfabe in politica. I suoi sostenitori sapevano che certe promesse erano assurde (il muro pagato dal Messico, ad esempio), ma accettavano la finzione. Non perché fossero ingenui, ma perché, come nel wrestling, l’importante non è la verità: è il momento, l’emozione, la sensazione di “essere dalla parte giusta”. Anche se sai di non esserlo.

La politica americana, già spettacolarizzata, con Trump ha subito un’esplicita WWE-izzazione. Non si tratta di bugie, ma di storyline: l’America “rubata” dagli immigrati, i media “cattivi”, i “traditori” interni. Un romanzo infinito con lui come protagonista.

La Hall of Fame: Trump canonizzato

Nel 2013, quattro anni prima di diventare presidente, Donald Trump entra nella WWE Hall of Fame. Nessuno allora prese la cosa sul serio. Oggi suona sinistra: è stata una canonizzazione culturale, un’investitura simbolica.

La Hall of Fame non è solo una celebrazione di wrestler: è il pantheon WWE, il luogo dove si decidono i miti. Inserire Trump significava dirgli: sei uno di noi, sei parte della narrativa eterna.

Quando, nel 2016, Trump lancia la campagna presidenziale, porta con sé quella medaglia invisibile. Era già stato “incoronato” in un contesto dove la mitologia è più potente della realtà.

La storia si fa ancora più torbida quando guardiamo chi sta dietro la WWE: la famiglia McMahon. Vince, il burattinaio supremo, è da sempre vicino alla destra americana. Ma è Linda McMahon la chiave politica: candidata al Senato (due volte, peraltro), e soprattutto amministratrice della Small Business Administration nel governo Trump.

Non è più “Trump ospite in WWE”. È WWE dentro la Casa Bianca. È un interscambio di potere, visibilità, legittimazione reciproca. Il wrestling diventa un’estensione della politica e la politica un’estensione del wrestling.

Quando non sappiamo più cosa è reale

Un punto cruciale: il pubblico WWE sa che il wrestling è finto, ma vuole crederci. Il pubblico di Trump? Molto simile.

I “boo” e gli “yeah!” nei comizi funzionano come a Raw: non importa cosa sia vero, importa da che parte stai. La realtà diventa una storyline condivisa.

E quando il confine tra finzione e verità evapora, succedono cose come l’assalto al Campidoglio del 6 gennaio 2021. Molti di quelli che hanno sfondato le porte lo hanno fatto convinti di “vivere” l’ultimo atto di una storyline: salvare l’America “rubata”. È WWE portata nel mondo reale, ma senza arbitri e senza copione.

Chi scrive la sceneggiatura?

Donald Trump non ha solo usato la WWE come trampolino. Ha usato il linguaggio WWE per riscrivere la politica americana.

Ma c’è un aspetto ancora più inquietante: la WWE non è stata un semplice “set cinematografico” per la sua immagine. È stata un laboratorio ideologico che ha insegnato a milioni di americani a guardare la realtà come guardano Raw: con sospensione di incredulità, con tifo cieco, con la certezza che l’eroe vincerà.

Forse il vero lascito di Trump non è la sua presidenza. È aver reso il mondo intero un’arena. E ora la domanda è: chi sta scrivendo la sceneggiatura del prossimo episodio?

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